El niño que escribía poemas.

La primera vez que estuve frente al mar tenía 12 años. Tal vez porque ya había visto su color en el atlas de Aguilar donde tenía marcado el recorrido del Nautilus en sus "20.000  leguas de viaje submarino" su color me resultó conocido. Tal vez porque lo había visto en aquella vieja serie titulada "Viaje al fondo del mar" donde el almirante Nelson comandaba  otro  submarino, en este caso llamado Sibiu creo recordar, su inmensidad no me sorprendió. Ni siquiera el sonido de las olas rompiendo en la playa fue nuevo porque lo había oído en la tele muchas veces. Lo que nunca había hecho, ni en la tele, ni en los libros, ni siquiera en sueños era percibir su olor. Tal vez por eso la imagen más antigua, la primera de todas las imágenes que tengo del mar no es una imagen, es un olor: el olor a salitre, el olor a las algas entre las rocas, el olor a mar de las piedras que cogía de la playa y acercaba a mi cara para olerlas.  Aun hoy, más de 40 años después de aquella mi primera visita al mar, cada vez que llegó a sus orillas cierro los ojos y aspiro hasta llenar mis pulmones y mi alma de aquel olor a salitre, a algas, a mar inmenso. Tal vez por eso prefiera pasear junto a él en invierno, cuando el aire no está lleno de olores a bronceadores y cada partícula que aspiro es una partícula de aire marino.

Hace unos días he encontrado un viejo cuaderno que mi madre guardó durante cerca de  40 años entre sus cosas como si fuese un tesoro y que cuando ella falleció me  traje a casa. Su portada está llena de pegatinas. Son fotografías de motos, de una colección llamada Pepsi Motos Grand-Prix  y de la que no tengo el más mínimo recuerdo. Dentro, en unas páginas que una vez fueron blancas y ahora están teñidas por el ocre amarillento con el que el tiempo tiñe las cosas,  una colección de poemas que, según la fecha, escribí un par de años después de aquel primer viaje al mar.  ¿Os imagináis los versos que podía escribir un chaval de 14 años, 14 años de entonces?  De todos ellos he escogido uno que a pesar de los años siempre he recordado, el único posiblemente que recordaba. Tenía 14 años y ya el mar estaba en el fondo de mis escritos. Hoy os dejo un poema muy especial, no porque el poema lo sea en sí mismo, sino porque tiene casi 4 décadas, porque lo escribió un chaval de 14 años que ya soñaba con el mar. 

Mi barquilla.

Mi barquilla marinera

que la mar me arrebató

está encallada en la arena

entre rocas, bajo el sol.

Por la noche van las olas 

y la besan en la quilla,

que al verse mi barca sola

llora como una chiquilla.

Mi barca mira hacia el mar

cuando el sol se está poniendo,

¡ay, cómo rompe a llorar

mi barquilla con el viento!

Las  olas, con tantos besos

su nombre le están borrando,

mi barca llora por eso 

cuando el sol la está mirando. 

En el mástil de su vela

las gaviotas se posan

y mi barquilla recuerda 

cientos de bonitas cosas.

Mi barca perdió sus remos

que se fueron entre espumas.

Barquilla, ya no podemos

traernos de la mar fortunas,

barquilla, yo ya no quiero,

salir al mar con ninguna.

Y tú sola, mi olvidada,

que estás dormida en la arena

con tus tablas deterioradas

miras con ojos de pena

tu proa desmantelada

de tu nombre "Macarena".

Y los hilos de mis redes

cuando ya se marcha el día,

cuando el cielo pierde su azul,

lloran porque tú no vienes...

y yo no tengo alegrías

desde que me faltas tú.

El viejo farero...  hace casi 40 años.